Перерождение - Страница 90

За прилавком сидел крупный лысый мужчина в клетчатой фланелевой рубахе и джинсах, которые держались на большом животе благодаря красным подтяжкам. В набедренной кобуре лежал револьвер тридцать восьмого калибра. Мужчины обменялись осторожными кивками.

— Газета стоит два доллара, — сказал продавец.

Уолгаст выложил на прилавок две купюры.

— Посвежее ничего нет?

— Ничего свежее я не получал, — объявил хозяин магазинчика, положив деньги в кассу. — Парень, который их привозит, со вторника не показывался.

«Значит, сегодня пятница, — подсчитал Брэд. — Впрочем, не важно!»

— Мне нужны патроны, — без обиняков заявил Уолгаст.

Продавец оглядел его с головы до ног, задумчиво нахмурив седые кустистые брови.

— Какой у вас ствол?

— «Спрингфилд» сорок пятого калибра.

Толстые пальцы хозяина забарабанили по прилавку.

— Можно взглянуть? Он ведь у вас наверняка с собой.

Уолгаст вытащил из-за пояса «Спрингфилд», тот самый, что Лейси бросила на пол «лексуса». Расстреляла ли патроны монахиня или кто-то другой, Брэд не знал. Возможно, Лейси что-то говорила на этот счет, но в царившем вокруг хаосе он не запомнил. Так или иначе, «спрингфилды» для агентов ФБР — дело привычное. Уолгаст вынул пустой магазин, поставил пистолет на затворную задержку — смотрите, мол, не заряжен, — и положил на прилавок. Судя по тому, как продавец рассматривал пистолет, как поворачивал, ловя свет его блестящим корпусом, он отлично разбирался в оружии.

— Вольфрамовая рама, удлиненное экстракционное окно, титановый затвор с короткой возвратной пружиной. Не ствол, а конфетка! — Он смерил Уолгаста проницательным взглядом. — Поневоле напрашивается вывод: вы — агент ФБР.

— Правильнее сказать, я был им в прошлой жизни, — с невинным видом пояснил Брэд.

Продавец невесело усмехнулся и вернул пистолет Уолгасту.

— В прошлой жизни… — Он сокрушенно покачал головой. — Видимо, у всех нас есть прошлая жизнь! Сейчас посмотрю патроны. — Он исчез за занавесом из бус и через минуту вернулся с картонной коробочкой. — Вот, сорок пятого калибра только эти. Держу для приятеля, он тоже в правоохранительных органах служил, любит пиво в банках и утиль-тир. Это его ноу-хау: возьмет в лес банок двенадцать, а как выпьет, в меткости упражняется. Только он уже давно не показывался… Вы вообще первый, кого я вижу за целую неделю. — Хозяин выложил на прилавок коробку: пятьдесят патронов, пули с полыми наконечниками. — Ну, заряжайте, что им в коробке пропадать!

Уолгаст вставил патроны в магазин.

— Где я могу достать еще?

— Ближайшее место — Уайтривер. — Продавец ткнул себя в грудину, потом еще и еще. — Говорят, стрелять нужно сюда, всего один раз. Попадешь — они валятся замертво, промажешь — свалишься сам. — Ни отчаяния, ни злорадства в его голосе не было, он говорил сухо, словно прогноз погоды читал. — Даже если это твоя любимая бабуля, стреляй, не раздумывая, иначе оглянуться не успеешь, бабуля всю кровь высосет.

— Где такое советуют? — спросил Уолгаст. Он передернул затвор, загоняя патрон в патронник, и проверил предохранитель.

— Большей частью в Интернете. — Хозяин магазинчика апатично пожал плечами. — А так повсюду: заговоры, намеренное молчание правительства, вампиры. Девяносто процентов — несусветная чушь! Поди пойми, где правда, где нет.

Уолгаст спрятал пистолет за пояс. Очень хотелось посмотреть новости. Может, хозяин пустит его к компьютеру? Хотя, в принципе, ему известно более чем достаточно. Вероятно, даже больше, чем любому из живых. Он ведь видел, на что способны Картер и остальные.

— Парень под ником «Последний бастион Денвера» ведет видеоблог. Якобы забаррикадировался в местном небоскребе с автоматом и снимает все происходящее. Материал интереснейший! Надо видеть, как двигаются эти ублюдки! — Продавец снова ткнул себя в грудь. — Не забывайте: у вас один выстрел, один шанс, второго не предоставляется. А перемещаются ублюдки ночью по верхушкам деревьев.

Хозяин помог Уолгасту отнести к машине многочисленные покупки: консервы, кофе, сухое молоко, батарейки, свечи, баллоны с пропаном, пару удочек и коробку со снастями. Яркое солнце, ни дуновения, ни ветерка, полная тишина… Брэду казалось, вот-вот заиграет невидимый оркестр.

Мужчины загрузили покупки в багажник и пожали друг другу руки.

— Простите за любопытство, вы живете в лагере «Медвежья гора»? — спросил продавец.

«Ну да, скрывать бесполезно», — подумал Уолгаст, а вслух спросил:

— Как вы догадались?

— Вы же с горы спустились, а там кроме лагеря ничего нет. Хозяева его так и не продали… Непонятно почему.

— Я отдыхал там еще мальчишкой. Знаете, лагерь совсем не изменился. Хотя, пожалуй, здесь иначе и быть не могло.

— Да, место отличное! Ну вы вообще разумно поступили. Не волнуйтесь, я никому не расскажу.

— Вам тоже лучше куда-нибудь отсюда перебраться, — посоветовал Уолгаст. — Либо повыше в горы, либо на север.

Продавец окинул его долгим оценивающим взглядом.

— Пойдемте, кое-что покажу, — наконец решился он и поманил Уолгаста за собой. Занавес из бус скрывал не подсобку, а жилую комнату, в которой царил полумрак. У окна с опущенными жалюзи гудел кондиционер, но прохладный воздух казался спертым и тяжелым. Уолгаст помедлил у входа, привыкая к недостатку света. В центре комнаты на большой больничной кровати спала женщина. Изголовье подняли на сорок пять градусов, и Брэд хорошо видел изможденное лицо незнакомки. Она лежала на боку, повернувшись к окну. Женщину заботливо укрыли одеялом, но даже оно не скрывало ее болезненной худобы. На прикроватном столике стояла целая армия пузырьков с таблетками и мазями, а еще хромированный лоток с бинтом и шприцами. Неподалеку от кровати притаился бледно-зеленый кислородный баллон. Уголок одеяла откинули, выставив напоказ костлявые ступни спящей, обтянутые пожелтевшей, словно пергаментной кожей. Между пальцами ног белели комочки ваты, на стуле у изножья кровати поблескивали пилка для ногтей и бутылочки с разноцветными лаками.